Todo Carnaval Tem Seu Fim

Los Hermanos


Todo dia um ninguém josé acorda já deitado

Todo dia ainda de pé o zé dorme acordadoA

Todo dia o dia não quer raiar o sol do dia

Toda trilha é andada com a fé de quem crê no ditado

De que o dia insiste em nascer

Mas o dia insiste em nascer

Pra ver deitar o novo


Toda rosa é rosa porque assim ela é chamada

Toda Bossa é nova e você não liga se é usada

Todo o carnaval tem seu fim

Todo o carnaval tem seu fim

E é o fim, e é o fim


Deixa eu brincar de ser feliz,

Deixa eu pintar o meu nariz


Toda banda tem um tarol, quem sabe eu não toco

Todo samba tem um refrão pra levantar o bloco

Toda escolha é feita por quem acorda já deitado

Toda folha elege um alguém que mora logo ao lado

E pinta o estandarte de azul

E põe suas estrelas no azul

Pra que mudar?


Deixa eu brincar de ser feliz,

Deixa eu pintar o meu nariz

Flamboyants

 Um trechinho do livro que tento escrever enquanto o blog fica nesse gap forçado, to a sete meses sem net, prometo voltar assim que puder.

E os flamboyants se fundiram aos seus lábios carmins que se fundiram aos meus lábios que empalideceram. Meu sangue fugiu. Inda não sei pra onde.

Contradigo

Contradigo-me te contradizendo.

Se não gostas de música, canto.

Não gostas de calor, faço sol

Se sou teu sol, escureço.

Se te importas, sumo.

Não te importas apareço.

Sou tua vida, morro um pouco.

Mas se tu morres, morro completamente.

Se me queres me afasto.

Se me amas, me perco no asfalto.

A muito reclamas, a muito erro.

Odeias-me, esparramo em tua vida

Cada dia, cada hora,

A cada nova aurora

Um pouco mais de mim

  Mais de ti

                         completo.

Você diz.

Você diz que ama a chuva, mas você abre seu guarda-chuva quando chove. Você diz que ama o sol, mas você procura um ponto de sombra quando o sol brilha. Você diz que ama o vento, mas você fecha as janelas quando o vento sopra. É por isso que eu tenho medo. Você também diz que me ama.

Shakespeare.

Nevermore

Brilha a lua na morte certa

Serena morte condenada vil

Gralha o corvo na lápide branca

Da pedra da lua

O mármore branco reluz

Na luzidia luz da brilhante lua branca reluzente

Cuja luz no mármore branco reluz

O corvo no mármore gralha o corvo

Sempre sendo curvado pelo vento norte-sul

A branca noite foge do escuro dia

Resta o mármore, nada mais, nunca mais.

Não Posso Falar Sobre Ele.

Eu vejo aqui as pessoas mais fortes e inteligentes. 
Vejo todo esse potencial desperdiçado. 
A propaganda põe a gente pra correr atrás de carros e roupas. 
Trabalhar em empregos que odiamos para comprar merdas inúteis. 
Somos uma geração sem peso na história. 
Sem propósito ou lugar. 
Nós não temos uma Guerra Mundial. 
Nós não temos uma Grande Depressão. 
Nossa Guerra é a espiritual. 
Nossa Depressão, são nossas vidas. 
Fomos criados através da tv para acreditar que um dia seriamos milionários, estrelas do cinema ou astros do rock. 
Mas não somos. 
Aos poucos tomamos consciência do fato. 
E estamos muito, muito putos. 

Você não é o seu emprego. 
Nem quanto ganha ou quanto dinheiro tem no banco. 
Nem o carro que dirige. 
Nem o que tem dentro da sua carteira. 
Nem a porra do uniforme que veste. 
Você é a merda ambulante do Mundo que faz tudo pra chamar a atenção. 

Nós não somos especiais. 
Nós não somos uma beleza única. 
Nós somos da mesma matéria orgânica podre, como todo mundo.

A Genialidade Da Multidão.

Há bastante deslealdade, ódio,
violência,
Absurdo no ser humano comum
Para suprir qualquer exército em qualquer dia.
E O Melhor No Assassinato São Aqueles
Que Pregam Contra Ele.
E O Melhor No Ódio São Aqueles
Que Pregam AMOR
E O MELHOR NA GUERRA
--FINALMENTE--SÃO AQUELES QUE
PREGAM
PAZ
Aqueles Que Pregam DEUS
PRECISAM de Deus
Aqueles Que Pregam PAZ
Não têm paz.
AQUELES QUE PREGAM AMOR
NÃO TÊM AMOR
CUIDADO COM OS PREGADORES
Cuidados com os Sabedores.
Cuidado
Com Aqueles Que
Estão SEMPRE
LENDO
LIVROS
Cuidado Com Aqueles Que Detestam
Pobreza Ou Que São Orgulhosos Dela
CUIDADO Com Aqueles Que Elogiam Fácil
Porque Eles Precisam De ELOGIOS De Volta
CUIDADO Com Aqueles Que Censuram Fácil:
Eles Têm Medo Daquilo Que Não Conhecem
Cuidado Com Aqueles Que Procuram Constantes Multidões; Eles Não São Nada Sozinhos
Cuidado
Com O Homem Comum
Com A Mulher Comum
CUIDADO Com O Amor Deles
O Amor Deles É Comum, Procura O Comum
Mas Há Genialidade Em Seu Ódio
Há Bastante Genialidade Em Seu
Ódio Para Matar Você, Para Matar
Qualquer Um.
Sem Esperar Solidão
Sem Entender Solidão
Eles Tentarão Destruir
Qualquer Coisa
Que Seja Diferente
Deles Mesmos
Incapazes
De Criar Arte
Eles Não Irão
Compreender Arte
Eles Vão Considerar Sua Falha
Como Criadores
Apenas Como Uma Falha
Do Mundo
Incapazes De Amar Completamente
Eles Vão ACREDITAR Que Seu Amor É
Incompleto
E ELES VÃO ODIAR
VOCÊ
E Seu Ódio Será Perfeito
Como Um Diamante Brilhante
Como Uma Faca
Como Uma Montanha
COMO UM TIGRE
COMO Cicuta
Sua Mais Fina

ARTE

Bukowski